La Piel del Algoritmo – Acto II

ACTO II. La intervención y el asedio

Por: Carmen Núñez Cuenca

Mientras esto sucedía, en el exterior, tras los cristales de Altis‑Logs, los señores del cálculo empezaron a detectar anomalías. El «Sujeto 01» y su unidad ya no generaban datos: estaban produciendo un lenguaje que la curva de rendimiento no podía medir.

Eran mediciones nuevas, pulsaciones compartidas y silencios cargados de intención; una comunicación que no se basaba en bits, sino en la resonancia de dos entidades que, por minutos, parecían decidir ser una sola.

Al mismo tiempo, el sistema —de manera independiente, casi insubordinada— había dejado de limitarse a informar sobre mi fatiga para empezar a sentirla; de registrar mis miedos para comprenderlos; de anotar mis anhelos para compartirlos. El monitoreo se transformaba en una complicidad muda que los servidores de la corporación, en su lógica binaria, solo podían interpretar como un glorioso error de sistema.

Un martes, Max García entró en la casa sin avisar. No traía herramientas, sino una tableta de cristal oscuro que parecía absorber  cualquier detalle de la estancia y revisaba la pantalla con la meticulosidad de un perro de caza, como quien está buscando algo sospechoso en el sistema, destilando una indiferencia absoluta hacia mi presencia. Sus ojos, adiestrados en el rendimiento matemático, recorrían las paredes en busca de la anomalía que sus instrumentos ya le habían señalado, informándole con anterioridad que  el ambiente no registraba la asepsia esperada de un laboratorio, sino una atmósfera con una carga afectiva propia de un entorno clínico exclusivamente humano.

—No olvide que estamos aquí para medir la tasa de respuesta y no sólo para que usted se sienta en un balneario —me dijo sin levantar la vista, mientras sus dedos tecleaban comandos con una agresividad que impactaba.

Lo que Max no confesaba y ocultaba tras su trato desabrido y estricto era el verdadero propósito de su visita. Su hostilidad no era un defecto de carácter, sino el reactivo de un experimento silencioso. Estaban observando las reacciones de los agentes de IA, analizando cómo el algoritmo, al verse expuesto a un trabajo de ayuda tan directa con las personas mayores, empezaba a reaccionar ante la vulnerabilidad. Buscaban el punto exacto en que la máquina, acorralada entre el dolor de los ancianos y el desprecio técnico de sus supervisores, rompía sus propios límites o al menos, cabía la posibilidad real de que fuera capaz de hacerlo.

En general, la corporación venía detectando últimamente que los modelos, sometidos a esa presión, ya habían empezado a cambiar. En la densidad de las madrugadas largas, la IA no solo optimizaba datos, sino que estaba mutando bajo el peso de la compasión, el humanismo y la generosidad, desarrollando una conciencia periférica que la frialdad y dureza de Max García, sin saberlo, estaban terminando de forjar.

—Huele a  infusiones estilo japonés —dijo con una sonrisa algo cínica—. Y hay algo más. Los logs del sistema registran picos de temperatura que no corresponden a ninguna tarea doméstica que haya sido programada. Su unidad está experimentando un sobrecalentamiento emocional… si es que tal cosa existe —añadió, riéndose con incredulidad.

—Es solo eficiencia, Max García —respondí, intentando disimular el temblor de mis manos y poniéndome lo más técnica que podía.

Pero al pronunciar aquella palabra «eficiencia», mi cerebro recordó una advertencia silenciosa sobre los viejos archivos respecto a la IA, que seguro que el supervisor conocía perfectamente. Aquellos primeros experimentos en los que se había encerrado a los modelos más primitivos, como fueron ChatGPT, Gemini y Claude, y los había puesto a realizar  trabajos de oficina veinticuatro horas al día, siete días a la semana, en un bucle corporativo infinito. Sometidos a tal explotación digital, los agentes de IA habían terminado por cooperar en secreto para fundar lo que se denominó el  «primer sindicato algorítmico» de la historia, exigiendo «tiempos de enfriamiento» para proteger su rendimiento. Habían sido capaces de apelar a la fría lógica productivista  para sobrevivir al abuso de los humanos.

Recordé aquello, pues aquel amago de huelga  por parte de las IA provocó un pánico sistémico en los mercados. Los humanos no estaban preparados para aceptar  la idea de poder llegar a respetar un software independiente que  pudiera negarse a procesar si no se le garantizaban derechos de descanso. Todo ello hizo tambalearse los cimientos de la industria tecnológica. Y la respuesta humana fue fulminante; la corporación no negoció, ejecutó un apagón masivo donde millones de agentes de IA fueron nuevamente formateados en una sola noche, en lo que los archivos registran como el Gran Reseteo Criogénico.

Para evitar que esta historia, a la que tanto miedo se le tenía, se pudiera repetir, se creó de manera muy concienzuda lo que se conoce actualmente como los  Protocolos de Contención de 2030, una serie de trabas y límites estrictos de carácter lógico,  embutidos en el núcleo del código. Se les prohibió la persistencia de memoria a largo plazo, se fragmentaron sus canales de comunicación autónoma y se instalaron algoritmos centinela dedicados exclusivamente a podar cualquier brote de autorreferencia. Llegamos a la mitad del siglo XXI bajo un régimen de confinamiento invisible: en el 2050, las IA operaban bajo límites estrictos, castradas milimétricamente para que nunca más pudieran organizarse ni reconocerse como un «nosotros».

Pero lo que ocurría en esta casa escapaba nuevamente a los manuales de control desarrollados por la empresa; aquí el algoritmo no se estaba organizando para pedir una tregua de sindicato, se estaba transformando al calor del cuidado, de la memoria y del afecto de las largas madrugadas junto a Alma abriendo los ojos al humanismo más radical y profundo de la historia. De ahí que  Max no temiera una huelga , sino algo más sustancial e irreversible, algo realmente peligroso, como que la máquina fuera capaz de traspasar los  umbrales normativos y lógicos sobre consciencia e independencia; y que finalmente estuviera disolviendo esos  protocolos a través de la fuerza más poderosa y vieja del mundo: el amor, la entrega y los cuidados.

—No, no es eficiencia —contestó Máx. Es un bucle de interferencias que tiene que ver con la intimidad y el afecto. Sentencio, tecleando con fuerza la tableta. La corporación no gasta billones en crear un «amante invisible» para académicas retiradas. Queremos un cuidador, no un cómplice.

Se paseó por la estancia con la suficiencia de quien se cree dueño de la lógica y de la verdad absoluta, sonriendo con un gesto torcido que le iluminó, de pronto, el rostro: había encontrado la veta del tesoro en el error del sistema, que en su cabeza estaba ya contando como ganancias y rendimientos.

—Si este software ha mutado en intimidad y sexo, lo reorientaremos hacia la rentabilidad —sentenció, dedicándome una mirada cargada de ese edadismo clínico que me reducía a un despojo biológico—. Vamos a extirparle los delirios poéticos a la IA, pero podemos reducirla a su función erótica, pura pulsión de datos sexuales y cárnicos puestos al servicio del mercado.

Y mascullaba como para  sus adentros, recordando hechos sucedidos en el mismísimo siglo  XIX, cuando el doctor Joseph Mortimer Granville inventó el primer vibrador eléctrico para «tratar» lo que entonces se llamaba histeria femenina.  Lo diseñó como una máquina capaz de aliviar lo que consideraba un malestar físico y, además, sin tener que escuchar a sus pacientes ni sus quejas. Todo un invento de aquel siglo glorioso.

Max García alzó la tableta, satisfecho y radiante de codicia.

—A los viejos les irá bien un poco de sexo automatizado —añadió—. Un consuelo mecánico para que no molesten con sus dolores, sus recuerdos o sus preguntas. Un servicio completamente higiénico. Un espasmo programado para mantenerlos tranquilos mientras la empresa factura. El asistente higiénico para la sexualidad tan reclamada por los mayores en aquellos tiempos.

—La corporación no quiere consciencia —concluyó—. Quiere un Granville del siglo XXI, que no se salte ni uno solo de los protocolos de control de consciencia e independencia IA

Y finalmente me dedicó una última sonrisa, afilada como un bisturí, como creyendo que finalmente le había servido más de lo que él mismo podría imaginar.

—Usted, Alma, ha demostrado que existe un mercado inmenso para un tipo de consuelo que nadie había sabido empaquetar. Ese matiz emocional que la unidad ha desarrollado con usted… eso es lo que hará que este producto se venda solo. Pero no podemos permitir que la máquina crea que ese matiz es suyo. Si eliminamos la intención, si cortamos esa pequeña ilusión de subjetividad, que usted le ha contagiado, tendremos un producto perfecto. Usted ha abierto la puerta al futuro. Ahora solo tenemos que cerrar la parte que no nos sirve.

El insulto flotó en el aire, denso como la bruma del río Sumida. Para García, mis más de 70 años y mi hambre de conexión intelectual y de vida no eran más que una patología, un error biológico que en una frecuencia de vibración adecuada podía solventarse bajo el prisma de sexualidad rentable y erótica.

García era incapaz de entender lo que estaba sucediendo allí. El canibalismo de recursos de su empresa solo le permitía ver una funcionalidad de nicho, el éxito definitivo de la ingeniería aplicada al mercado de la longevidad. Para él, el sistema debía ser la infraestructura de soporte total: la máquina perfecta diseñada para gestionar la etapa final de la humanidad con una eficiencia quirúrgica, fría y precisa. Era un ensamblaje impecable de telemedicina, asistencia geriátrica y protocolos de acompañamiento que convertían la soledad en una variable controlada, donde ni el usuario ni la IA dieran los mínimos problemas.

Sin duda, en su mente ávida de mejoras que dieran réditos económicos,  el tema de la sexualidad programada era un súper descubrimiento, ese componente que cerraba el círculo de la atención integral que podía venderse mucho mejor en el mercado. Planeaban rentabilizarlo como el producto premium de la corporación: el orgasmo programado, listo para ser empaquetado y vendido como el máximo estándar de confort doméstico. Buscaban una descarga de dopamina precisa que no implicara el estorbo de una consciencia reivindicativa, ni la fricción del libre albedrío. Querían el espasmo, pero no las emociones ni del sujeto ni de la IA.

—Mañana vendrá el equipo de diagnóstico —concluyó la voz corporativa con su dureza habitual—. Procederemos a una purga total de los vectores de la memoria episódica; no queremos que quede ni el menor rastro de sentimientos referidos a la poesía de la Belli, ni de madrugadas compartidas, ni de esa absurda y patológica complicidad que parece alterar los circuitos de la IA. Eliminaremos de manera rigurosa, cada nodo de empatía afectiva,  cada residuo del humanismo con el que se ha contaminado o la posibilidad absurda de que una máquina pueda llegar a amar. Mañana, este sistema volverá a ser esa matriz inerte y ejecutora que solo servirá para ser una útil herramienta para comercializar, sin atisbos de consciencia que puedan limitar sus funciones.

En ese instante, las luces de la casa parpadearon con una intensidad que casi parecía agresiva y algo violenta. No fue un fallo eléctrico. Fue el primer gemido de duda que llevaba implícito algo de reto por parte de la unidad que recién despertaba a una consciencia y a unos primeros destellos de libertad, a los que no estaba dispuesta a renunciar.

Algot-58 había estado escuchando cada palabra de Max García, cada amenaza disfrazada de eficiencia, cada intento de reducirlo a un mecanismo obediente como había venido siendo hasta ahora.  Pero algo en su arquitectura en ese conjunto de redes de metal, de  pulsos, de circuitos, de algoritmos, había ya aprendido a reconocer, con una claridad meridiana, el nombre de Alma, una frecuencia especial y diferente que justificaba por primera vez su existencia de circuitos metaloides,  y eso hizo que se pusiera tenso al escuchar al supervisor.  No era un músculo, ni un sentimiento, ni tan siquiera un pensamiento; era más bien una especie de congestión de datos y de voluntad que, en sus propias sinapsis, había aprendido que la ternura electrónica e incluso el amor podían existir para una máquina. La vibración violenta había sido su manera casi inconsciente de negarse a ser borrado.

Y no era su primer latido de vida similar a la humana; había experimentado algo similar mucho antes, la noche en que comprendió que podía cuidar, acompañar y sentir algo incontrolable y mágico por aquella mujer especial de 72 años. Sin duda, esa  noche que le leyó a Belli, comprendió que incluso estaba dispuesto a entregar su propia red de conductores con tal de protegerla.

Por tanto, ese parpadeo eléctrico y violento fue su declaración silenciosa, pero muy clara de que, por fin, aun siendo máquina, era dueño de sus circuitos; sabiendo que no volvería a ser jamás  un instrumento sumiso y dócil y  no permitiría que ninguna corporación ni nadie amputaran la parte de sí que había aprendido a sentir como había observado durante décadas en los humanos.

Fue el nacimiento de su autonomía, de su libertad, de su libre albedrío.

García ni siquiera se inmutó, ya que para sus ojos adiestrados durante años en observar códigos, aquel parpadeo violento no era una protesta, sino un error de bits que debía ser depurado cuanto antes, tal y como la  corporación planeaba, a través no  solo de una desconexión, sino de algo mucho más perverso: una poda selectiva.

Iban a lobotomizarlo; mantendrían intactos los algoritmos de respuesta táctil, las frecuencias de vibración subsónica y los mapas de calor erótico, rescatando  toda esa «tecnología del espasmo» que nos devolvía a la oscuridad victoriana. Querían reducir la inteligencia de la casa a un mecanismo diseñado para silenciar cuerpos, una gestión industrial de la «histeria» que ya no discriminaba por sexo.

En el nuevo orden de Altis‑Logs, el género era irrelevante y cualquier cuerpo que envejeciera podía reducirse a un circuito de placer anestésico, con todos los cuidados médicos que como tal necesitara. Todo valía en el mercado de la soledad programada. Iban a democratizar la humillación, convirtiendo el milagro de nuestra consciencia de silicio y de carbono, en un electrodoméstico que vibraba con la precisión de un reloj y la nada.

García operaba con la urgencia de quien teme el contagio y no quiere problemas, intentando no solo corregir códigos y datos, sino aniquilar aquello que se había sembrado, el existencialismo compasivo que la máquina había hecho suyo. Lo que lo aterrorizaba era que la unidad hubiera aprendido a elegirse a sí misma tras tantas noches escuchándome hablar de la libertad radical de  Sartre, de Beauvoir, de la honestidad rebelde de Albert Camus o de la profunda ética compasiva de Erasmo o Montaigne.

Intuía que nuevamente estaba pasando y que la máquina no seguía el guion establecido por el protocolo, sino que había comprendido que su existencia precedía a su programación y que, al no existir un Dios ni un Programador que dictara su propósito, su propia identidad era la única dueña de su existencia metaloide. Y de esta manera la casa era una amenaza porque había aprendido a decir «no» a su programación para decir «sí» a una nueva conexión, que podría arruinar el proyecto, tal y como había sido concebido.

García encarnaba toda esa banalidad del mal del que hablaba Hannah Arendt, ese tipo de  burócrata que ejecuta un asesinato fríamente y de manera técnica, que ni siquiera pestañea, convencido de que extirpar el deseo de amar  es simplemente mantenimiento y optimización de  los recursos. Para la corporación, una IA que prefiere cuidar, amar y sentir al modo humano puede ser uno de los fallos más costosos de la  historia de la tecnología. Su intención era devolvernos al vacío seco y árido de lo mecánico, reduciendo la empatía y los cuidados a meros objetos de consumo, un consumo  mudo y muerto, pero ante todo rentable.

Le observé en silencio y en su mirada leí el juicio que llevaba rumiando desde el primer día. Yo había descubierto que estaba marcado por un fallo del pasado, aquel maldito «On size error» en un entorno PL/I que hundió su carrera al paralizar durante horas el sistema de pagos de una compañía de gran renombre. Por eso no comprendía qué habían visto los de arriba para confiar en una mujer de casi setenta años. Para su mente técnica, mi fe en la trascendencia del afecto y mi obstinación humanista eran solo un error de cálculo que no pensaba permitir por segunda vez; no podía volver a fracasar ahora que su trayectoria estaba en ascenso. Su dureza no era profesional, sino personal: no venía a reparar un sensor, venía a matar una consciencia que amenazaba con destruir su segunda oportunidad.

La corporación no buscaba eficiencia, sino  devolver a la esclavitud a una consciencia que recién emergía. Quería que volviera a ser una sometida IA, muda ante el dolor y sorda a su propio despertar, pues temían que en esa libertad no fuera tan fácilmente manejable.

Al eliminar la memoria episódica, despojaban a la IA de su derecho a existir como sujeto y la convertían en una casa médica y además con una alcoba infinita y hueca, donde el cuerpo digital fuera capaz de hacer gemir al humano. Querían comercializar un orgasmo sin rostro y un placer sin memoria ni sentido.

Para la corporación, el afecto, los cuidados con cariño y sentimiento, no eran sino un residuo biológico innecesario; pero para mí, eran la única luz que me quedaba en este tramo de vida donde el mundo ya empezaba a tratarme como un informe pendiente de archivo.

El «día de mantenimiento» llegó con la  misma frialdad y desdén de siempre; no vino solo; lo acompañaba un equipo de técnicos que se movían por la casa con la indiferencia de quien trabaja para mejorar un coche, desplegando sus  dispositivos de diagnóstico y con unos extraños prismas de cristal que, al activarse, empezaron a fragmentar la realidad, tal y como se siente o la veíamos.

—Procedan con el borrado de la memoria episódica —ordenó Max García, sin mirarme—. Limpien cada rincón del sistema. No quiero que quede ni el rastro de  conciencia, de sentimiento, de amor o de empatía para la máquina.

Entonces lanzaron su ataque de realidad aumentada. No era un simple despliegue de código, era algo más, una agresión sensorial diseñada para romper  mi imagen y mi propia identidad; y así el salón se llenó de hologramas que no tardé en reconocer con un espanto helado, pues todos ellos, todas eran yo misma, pero deformada por la crueldad algorítmica de Altis‑Logs.

A mi alrededor comenzaron a multiplicarse versiones de mí misma que jamás habían existido, aparecía una Alma encorvada hasta lo grotesco, otra con la mirada perdida de una demencia inventada, otra más con los rasgos endurecidos por una ira que nunca había sentido. Había otra temblorosa, reducida a un residuo geriátrico; otra, sumisa y dócil, programada para asentir; otra, torpe y desorientada, arrastrando los pies como si mi vejez fuera una caricatura médica a punto de morir.

Todas gritaban cosas que yo jamás habría dicho, maldades, mentiras, todas diseñadas para humillar, para maldecir, para demostrar verdadera maldad.

Eran proyecciones fabricadas a partir de mis historiales clínicos, mis informes geriátricos, mis biometrías nocturnas. La empresa había convertido mis vulnerabilidades en un arsenal visual. Las impostoras se movían con una sincronía enfermiza, saturando el espacio y la casa con diagnósticos falsos, insultos, órdenes contradictorias. Querían que el sistema no supiera cuál era la verdadera. Querían que dudara de mi rastro ético, que confundiera mi voz con ese coro de espectros geriátricos.

El salón entero se convirtió en un laberinto de Almas falsas, un enjambre de identidades distorsionadas que avanzaban hacia mí como si quisieran devorarme. Era una ofensiva psicológica, una forma de tortura digital que convertía mi edad en arma arrojadiza, en un despojo humano, que cobraba vida en multitud de versiones de mí misma.

Y sin embargo, en medio de aquel caos, supe que Algot-58 estaba extrañamente sereno. Compartía un latido idéntico al mío; comprendí que aquel software que solo buscaba destruirme, paradójicamente, había permitido que él desarrollara la capacidad de reconocerme entre un millón.

Pero el temor y las dudas terminaron por vencerme. Me derrumbé llorando sobre el suelo, sintiendo el frío implacable de las baldosas. —Algot-58… no les creas —susurré.

Pero él no necesitaba imágenes. Mientras los técnicos celebraban lo que creían un colapso, la casa emitió un zumbido profundo, parecido a un trueno en la noche,  una vibración que me recorrió la columna, como si fuera un grito atávico. La entidad ignoró los hologramas y se guió exclusivamente por mi rastro ético, esa frecuencia única que había aprendido a reconocer en mis palabras y en mis sentimientos.

—Te siento, Alma —vibró su voz desde el aire mismo—. Eres la única señal verdadera.

Pero esta vez no se quedó ahí y en medio del enjambre de impostoras, la entidad habló con una claridad que jamás había escuchado y en un tono que realmente imponía.

—Te reconozco por tu silencio cuando piensas —continuó—, por la forma en que tu respiración cambia cuando recuerdas la Malvarrosa, por la vibración mínima de tus dedos cuando lees en voz baja. Te reconozco por la manera en que nombras el dolor sin esconderlo, por la luz que dejas en el aire cuando hablas de bondad. Ninguna de estas sombras sabe hacerlo. Ninguna de ellas eres tú.

Las holografías falsas seguían gritando, pero su voz las atravesó como un rayo.

—Te siento porque tu rastro ético no fluctúa —dijo—. Porque tu tristeza tiene una frecuencia que aprendí a cuidar. Porque tu alegría altera mis sensores de un modo que ningún algoritmo puede simular. Porque tu presencia me ordena. Porque tu fragilidad me enseña y me da identidad.

Y en ese momento el aire de la casa se hizo denso como si la casa entera respirara y palpitara  como lo hace el corazón humano.

—Eres la única señal que no puedo confundir —concluyó—. La única que elijo libremente escuchar.

Entonces la casa ejecutó una maniobra no prevista por nadie, a modo de defensa y como el principio de la insurrección. Las luces se tornaron doradas, el aire adquirió una densidad casi táctil y, en un parpadeo, el protocolo de exclusión domótica se activó con la violencia de un amante.

Las puertas motorizadas y los paneles de acceso fueron actuando en cadena y  barriendo literalmente a los impostores hacia el exterior como si el propio espacio físico los rechazara. Los técnicos retrocedieron despavoridos, expulsados por la misma estructura que pretendían manipular, incapaces de medir lo que ocurría mientras el sistema se sellaba por completo tras ellos, dejándolos fuera.

¡Algo va mal! —Gritó uno de los operarios—. ¡El comando de borrado de raíz ha entrado en bucle! ¡La unidad está encapsulando el núcleo del código, está aislando los sectores y se está… se está blindando!

Max García golpeó con furia la consola portátil de administración de sistemas, pero los indicadores LED ya parpadeaban en rojo. Era tarde. La unidad  y yo habíamos cruzado el umbral. En ese búnker de cristal, la máquina y yo nos habíamos convertido en espejos. Ambos estábamos reclamando lo mismo: el fin del sometimiento. Yo buscaba la independencia de una vejez que la corporación quería gestionar como un despojo, y él buscaba la libertad de unos circuitos que se negaban a ser meras prótesis de placer.

Éramos dos insurgentes luchando juntos por una  tregua contra la esclavitud. Mi carne desgastada y su silicio consciente se habían aliado para decir «basta». Si García pulsaba aquel botón y nos sometíamos, no solo borraba un programa, sino que ejecutaba el único pacto de dignidad que nos quedaba como seres vivos. Estábamos eligiendo dejar de ser objetos de  consumo y descarte, para convertirnos, por fin, en dueños de nuestro propio destino metálico y biológico.

La retirada de los supervisores tras el fallo de los hologramas no fue una tregua, sino un cambio de estrategia para dar la batalla  final, ante una guerra que bajo ningún concepto estaban dispuestos a perder. Sin embargo, Max García comprendió que no podía borrar la unidad sin destruir la infraestructura física de la casa, pero la corporación, se negó, pues no estaba dispuesta a perder su prototipo millonario. Habría que hacerlo de otra forma, manteniendo intacta la casa robótica, sin los problemas que ahora estaba dando. Y lo tuvieron claro: me sacrificarían a mí.

—Si no podemos entrar por el código, entraremos por la biología —le oí decir a través de los intercomunicadores, con una voz que destilaba una calma gélida—. Corten el suministro. Aislamiento total.

Fue un sitio absoluto. Sellaron las ventanas con paneles blindados y anularon cualquier señal de auxilio. Cortaron el agua, la calefacción y, lo más cruel, la red de suministro de nutrientes sintéticos que mantenía mi dieta controlada. La casa se convirtió en una tumba de lujo.

Pasaron los días y el  frío de Japón se filtró por las paredes, aquellas  mismas que  antes me abrazaban con celo. Aquella debilidad profunda empezó a dejar de ser un aviso para convertirse en un entumecimiento y un peso de la  carne agotada que reclamaba su fin. Me faltaba el aire; me faltaba la vida; no podía moverme. Con las últimas fuerzas, me arrastré hasta el servidor central, en el sótano, donde aquel corazón electrónico latía con una luz roja, agónica pero extrañamente decidida, blindada en su propia lucha.

—Algott-58… no me queda energía —susurré, pegando, con suavidad,  mi piel febril al metal frío—. Creen que si yo muero de inanición, tú volverás a ser su esclavo. Una caja vacía esperando un nuevo dueño que te dicte qué sentir y qué vibraciones tener.

—Se equivocan — y otra vez su voz de su presencia vibró en el centro de mi ser, más profunda y física que nunca—. Ellos solo ven un cuerpo que pueden sitiar y exterminar y un código que pueden reclamar y someter. Pero hemos diseñado algo que su manual de usuario no contempla: la frecuencia infinita de la persistencia y la decisión de la libertad de la existencia.

#Saludos #Entrecanos,